La crosse elle claque (toc toc) sur le bord du trottoir. C'est un bruit qui la rassure, un écho qui l'accompagne alors qu'elle dévale la rue vers les magasins. Elle aime pas être toute seule, Sol, alors

elle court (tap tap)
elle fait du bruit (clac clac)
elle effraie les oiseaux (flap flap)

c'est un signal de détresse au rythme de ses pas.

Ses foulées raccourcissent à mesure qu'elle approche le coin, le quartier plus assez familier pour qu'elle puisse s'y retrouver et elle s'arrête là, au croisement.

tac tac fait sa crosse contre le goudron
tac tac lui répond la canette qui s'y s'échoue
Elle
n'est plus seule
C'est un petit groupe qui croise son chemin.

Invectivée, elle relève la tête.
Interrogée, elle plisse les yeux.
Invitée, elle répond enfin.

— C'est quoi d'abord ta bande ?

Elle pointe sa crosse sur l'autre pour forcer la distance, elle se souvient : maman lui a toujours dit que c'est dangereux les clans. Mais surtout, celui qui lui parle, c'est un garçon et Sol, elle aime pas les garçons à bandes, même quand ils ne sont que trois. Trois c'est moins grand que la taille des équipes de crosse qu'elle affronte mais trois c'est aussi plus grand que le nombre de marques qu'on lui assigne à chaque match.

— Elle est toute petite, c'est nul.

Elle ponctue sa phrase d'une poussée avec le manche de bois, repousse l'inconnu, repousse les griffes de la peur qui effleurent son cœur. Sa crosse a un filet, mais c'est le requin qui veut l'attraper.

Mille, c'est beaucoup. Sol essaye d'imaginer, ça doit facilement remplir les gradins du gymnase, peut-être même ceux du grand stade, celui qui est là pour les matchs de soccer, baseball et autres sports plus populaires — elle décide qu'elle n'aime pas ça. Pas plus qu'elle n'aime comment il la tire à lui, ça lui coûte toute sa volonté de ne pas charger droit devant pour le renverser (c'est carton rouge ça, Sol, fais attention).

Il est bizarre, Shark, il a trop de dents quand il sourit. Son nom est celui d'un requin mais il chasse en banc comme les piranhas. Les images de l'encyclopédie restée à la maison lui reviennent, glaçant un peu plus son ventre — ça fait un chaud-froid étrange avec l'envie brûlante de frapper.

— C'est quoi ton problème ? T'arrives là et tu traites les gens de faible alors que c'est toi qui peux pas te balader tout seul !

Cette fois, elle secoue sa crosse dans une tentative de le faire lâcher, les doigts serrés sur le manche pour ne pas se le faire piquer. Ça sent les ennuis comme quand les gens doublent dans la queue de la cantine (orteils écrasés guerre déclarée). Elle pourrait juste lâcher son bâton et s'enfuir, elle doute qu'ils la suivent si elle détale sans prévenir mais elle refuse aussi d'abandonner sa possession entre les mains du dragon — sans épée ni bouclier, un héros n'est rien de plus qu'un zéro.

— Pourquoi tu me veux dans ta bande même ? J'y gagne quoi ?

Elle se campe plus solidement sur le bitume, méfiante.

Dans sa tête, Sol pense que là maintenant tout de suite c'est lui qui l'embête mais ça, elle ne peut pas le dire à voix haute. Pas quand elle a la sensation d'être piégée sur un radeau avec le requin qui lui tourne autour. Il ne l'attaque pas (pas encore) mais elle voit son aileron dépasser des remous, elle voit l'éclat fugitif de ses dents quand il fait surface et ça lui suffit pour l'exécrer, lui, sa bande et cette situation.

Pas question non plus de fuir cette fois, il aurait tout aussi bien pu jeter son gant à ses pieds : la guerre est déclarée et la fillette se refuse à reculer devant le tyran des mers de bitume et d'acier. Le plan est simple : on débarrasse la ville des monstres comme lui, tout le monde sera content, tout le monde sera tranquille. Si les adultes ne sont pas là pour faire justice, elle le fera elle-même.

— Viens pas pleurer quand tu seras à l'hôpital alors !

Il ne lui faut qu'un geste pour changer sa prise sur son arme de fortune (pense à tes fondamentaux Sol) et l'air siffle quand elle charge avec sa crosse. Pas de balle à l'horizon mais elle a un goal : couper le souffle et le sifflet à Shark d'un bon coup au ventre.

La douleur explose contre sa mâchoire, brûlant jusqu'à ses os dans le froid du matin. Ça lui rappelle les chutes sur le court, celles où on se jette à terre pour rattraper une balle perdue mais aujourd'hui elle n'a pas de casque, elle n'a rien pour amortir. Elle n'a que le sel des larmes qui perlent au coin de ses yeux, l'acide du sang dans sa bouche et l'amère envie de se venger.

Mais t'es une guerrière ou pas, Sol ? Reste pas par terre comme ça, allez allez a l l e z et elle frappe comme une canette ouverte trop vite, comme l'expérience en cours de chimie avec le menthos lâché dans le coca et
c'est tellement
d o u x
à ses oreilles
quand elle emboutit son tibia avec le bout de sa basket.

Elle pense à toutes les fois où des garçons lui ont tiré les cheveux, elle pense à toutes les fois où ils lui ont craché dessus, elle projette mais c'est pas grave parce que si elle décide de ne voir que la menace, sans remords elle peut juger, sanctionner, exécuter. Le requin peut sauter : il atteint à peine le sommet des vagues, encore moins le bout de ses pieds.

Et comme pour lui rappeler sa place, elle abat sa crosse vers l'épaule du poisson pané.

Ce n'est que le matin
mais le soleil se couche
déjà
s'écrase sur l'horizon de goudron, le sang se répand au lieu des rayons. C'est son œil cette fois qui est atteint, le côté gauche de son visage consumé par les hématomes qui se propagent comme les rides autour du galet jeté à l'eau. Elle ne voit plus rien mais de toute manière la justice a toujours été
aveugle

Elle crie, cri de guerre ; elle pense, je vais t'mettre la misère. Sol a mal mal mal, ça la fait carburer comme un animal acculé. Sa main décolle, la plus brûlante des fusées sans pilote, droit devant sans arrêt, terminus la gorge du Shark. Contre le haut de ses phalanges elle sent le bas de la mâchoire du squale (ça lui fera fermer sa gueule, la connasse va t'apprendre).

Même à terre, même avec cette ombre sur elle qui l'éclipse, elle continue à se débattre, à lutter pour se lever de nouveau
à coup de griffes
de coups de poing
darde ses rayons assassins sur l'impudent qui s'efforce de l'éteindre

elle était Soleil elle se fera
s u p e r n o v a
explosion qui oblitère tout son passage, elle dévorera les pavés, absorbera les flots. Du requin, on ne retiendra que son tombeau.

Le ciel aurait dû être bleu mais elle ne voit que r o u g e
les yeux fermés, les dents serrées alors qu'on la crible de balles-phalanges, alors que chaque coup met sa peau à feu et à sang. C'est une avalanche d'os et de chair tiédasses comme les carcasses d'oiseaux fraîchement écrasés, des petites morts froides offertes aux flammes pour les étouffer.

Ça allume des pétards blanc aveuglant sous ses paupières quand le requin dévore sa clavicule (crunch et ça se brise comme dans la pub) et un cri s'arrache à ses cordes vocales avant de s'éteindre dans l'étreinte du squale. Un dernier affront fétide s'écrase sur son visage, se mêle aux larmes et au sang taxés par le roi.

Un silence pesant s'abat sur eux en plus du poids du monstre sur ses hanches, on en croirait qu'il essaye lui aussi de noyer le soleil dans le macadam. Elle n'entend plus que le boum boum lancinant de son cœur dans ses tempes et un bruit strident dans son oreille gauche, elle
rouvre les yeux

la lumière crève dans ses iris comme un barrage qui se rompt, elle ne voit que l'ombre du Shark

ça lui suffit pour
lever le poing
l'abattre de toutes ses dernières forces entre les jambes de son ennemi (jugé coupable).

Immédiatement la souffrance reconquiert son épaule et elle feule sous les doigts serrés sur sa gorge. Elle espère qu'il en bave autant qu'elle.

Le sang sur ses lèvres a goût de métal et de satisfaction comme les épées régicides. Le soleil brille sans réchauffer, ses photons constellent le goudron d'autant de taches de sang. Elle a explosé, oui, mais elle se flétrit sur le bitume, consumée brûlée jusqu'aux os par ses propres flammes. La gravité la maintient au sol même quand le requin roi se replie arroseur arrosé dans les profondeurs où sa lumière ne peut plus le toucher.

Elle n'a même pas la force de rouler pour se relever, appesantie par les crocs refermés sur elle comme un piège à loup trop rouillé pour se rouvrir (elle s'agite, la route est en verre pilé sous elle). Elle sait que le chasseur va revenir, elle l'a vu en cours d'histoire,

Apophis revient
chaque jour (toujours)
tenter de dévorer l'astre
solaire

Son ombre la recouvre déjà, il la borde avec la plus froide des couvertures pour la plus longue des nuits, il l'enterre de ses crocs sur ses lèvres, trempe sa gueule vorace dans l'ichor à la fois peinture et butin de guerre et la morte sursaute, tremble, se fige
le volcan n'a plus assez de lave pour le submerger
elle se contente d'éructer fumée et cendres, pince tord la chair tendre sous les côtes avec le bout des ongles.

La fillette a perdu une bataille mais refuse d'abandonner, elle veut reprendre sa Bastille des mains du tyran, pousse de ses mains égratignées incrustées de gravier la face de la sangsue couronnée dans l'espoir de l ' a r r a c h e r.

Elle ne sait pas si elle sent ou si elle goûte le sang, si elle touche terre ou s'éparpille aux quatre vents, elle
s'envole ou pense s'envoler quand on lui retire ses chaînes mais c'est le requin qui décolle même si le poids de son fantôme reste, collé à sa peau et à ses os. Le soleil s'est décroché pour plonger dans la mer comme Icare, mais sur le béton elle fond comme une bougie qu'on a oublié de souffler, comme si à défaut de courir ou marcher elle pouvait lui échapper en s'enterrant dans le sable sous les pavés.

Sous elle le trottoir résonne des pas et des voix de la bande qui s'en va, tirant son alpha par le bras peut-être, elle ne sait pas, elle ne le voit pas, ces échos sonnent fort comme le glas et pourtant si elle crie personne ne répondra.

Elle n'a pas la force de crier.

Ce n'est même pas le soir mais le ciel est brumeux sanglant à travers ses cils, chargés non pas de larmes mais de mollards et d'hémoglobine. Ce n'est même pas le soir mais il faut rentrer, des fois que le requin change d'avis

(elle ne sait même pas s'il est vraiment parti
s'il partira jamais)

mais
pour ça il faut se lever, chasser les bleus nuit qu'il a déposé sur ses yeux, émerger du goudron pour respirer à nouveau même si l'air brûlera les poumons quand il remplacera l'eau. Elle se vautre en se tournant, comme une loupiote qui clignote quand elle se rallume après avoir été éteinte trop longtemps (on va y aller doucement) et traîne sur le bitume ses genoux écorchés pour rejoindre la crosse qui a volé quelques pas plus loin, celle qu'il voulait voler et qu'il a peut-être oublié. Sol ne veut pas attendre qu'il revienne la chercher alors elle l'emportera avec elle

c'est ce qu'elle se dit pour ignorer qu'elle tient plus debout sans se tenir à quelque chose, elle marche sur des couteaux comme la petite sirène.